Obsesión de colección

Entró en el bar como todos los domingos, con sus anteojos colgando sobre su vientre ya prominente, sus canas desarregladas sobre la cabeza y la vista obsesiva recorriendo las mesas del local. Todos lo miraron de reojo, ansiosos porque se acercara pero sin demostrar demasiado interés, eso lo ahuyentaría.

Los coleccionistas del Parque y del bar ya lo conocen desde hace mucho tiempo, hijo de un matrimonio adinerado y sin necesidad de trabajar para mantenerse, se pasa su infinito tiempo libre husmeando los puestos de antigüedades en busca de algo que aún no posea. Sin criterio y sin noción, acumula objetos y los guarda en su casa; colecciona postales, revistas, llaveros, monedas, estampillas, cartas viejas y cualquier otro artículo que pueda tener algún valor. No apela al canje, no quiere desprenderse de nada, compra y a veces pagando más de lo que realmente vale, con tal de hacerse de ese objeto.

Pocos amigos ostenta. Me atrevería a decir que ninguno tiene ese título, aunque muchos se hacen pasar por tales para aprovecharse y obtener alguna ventaja. Los maledicentes dicen que su casa, una mansión antigua sobre la avenida, tiene cuatro habitaciones repletas de sus compulsivas colecciones, algunas en estantes, la mayoría dispuesta en cajas con rótulos manuscritos o directamente apoyadas en el piso.

Hoy lo vi, voló rasante sobre los puestos y se fue directamente al bar. Salió una hora más tarde con las manos repletas de sobres y dos bolsas llenas de cosas indefinibles que irán a engrosar sus colecciones. Tal vez lo vaya a ver algún día, tengo unas revistas que le podrían interesar.