La tormenta

El día está gris; desde la mañana que las nubes se agolparon en el horizonte y allí se quedaron. La lluvia golpea lenta, sistemáticamente contra el techo, el cielo deja caer su bendición en forma tardía, lavando las pocas ideas que quedaban flotando en el suelo. La suciedad en forma de hojas secas y papeles, bolsas y ramitas, se agolpa en las espinas, sin lugar donde ir, arrastrada por la corriente de agua que de a poco va aumentando su caudal. 

Y el cielo sigue gris y se asemeja cada vez más a la gran cantidad de conciencias que diariamente me cruzo y con las que jamás voy a coincidir, y el edificio, grande y de varios pisos, cae sobre mi realidad y me dice que no habrá fin de semana, ni noche ni día, en que tenga un leve sosiego. 

Por esas cosas del mal llamado destino me quedo a cubierto a mirar otra película mala, de esas que sólo quieren olvidarse, para poder ir a dormir tempranito y poder resetear la mente. Mañana la ciudad va a estar dormida, o recién acostada, y tendré que volver al mismo lugar para informarle a esos insomnes, solitarios matutinos, que las cosas siguen siendo las mismas que ayer, y que anteayer, y que el mes pasado y que tienden a complicarse.

¿Sos feliz? escuché que alguien por ahí decía. Y fueron palabras que desataron aún más la tormenta, provocando que los refucilos me cieguen y los truenos dejen chillando mis oídos. Un alud incontenible de recuerdos, de reproches y de frases que se amontonaron y arrasaron con todas las estructuras que había adelante solamente para que un momento después se vuelvan a levantar.

Y el cielo, de a poco, parece empezar a secarse, y la ciudad comienza a moverse a través del vidrio de la ventana.  Y las puertas siguen abiertas pero no para mi, me tengo que quedar adentro, anónimo.

Sólo espero que mañana la cosa cambie, y el sol brille por fin para mí.