Actividades para el 1º aniversario de la Ciudad

>> sábado, 28 de noviembre de 2009

Programa de actividades 1º aniversario de la Ciudad Visible:

09.00horas. Palabras alusivas del Intendente Vitalicio. Arenga a los ciudadanos. Reparto de entradas para la Creamfield, Pepsi Music y Metallica para los indecisos y vouchers para Zsara y Akiabara para “mis nenas”.

09.45horas. Suelta de globos. Se les escribirá con lapicera tanque los deseos para el año que viene y los que no revienten tal vez se cumplan. Lo mismo se hará con las promesas electorales.

10.15horas. Actividades lúdicas.
Embolsados. Todos, absolutamente todos tenemos un niño encarcelado que quiere escapar.
Rugby mixto. Los maridos sojuzgados aprovechan para desquitarse.
Toro mecánico. Imposible registrarlo como actividad tradicional.

11.30 horas. Desfile de colectividades e instituciones. Presentador: Jorge Soc. de Fomento
Bomberos [(son un quemo). Chiste fácil, malo y decadente pero igualmente irresistible]
Academia de danzas, canto y teatro. Billy Elliot y Glee, un poroto.
Instituciones deportivas. (en busca de algún logro remarcable, medalla, certificado, lo que sea).

13.00 horas. Almuerzo Multitudinario.
Empanadas criollas, jamón crudo, cordero patagónico al asador, chimichurri casero, vino D.O.C. tinto y rubio, ensaladas varias, panqueques flambées y helados. (con la comida no se jode)

15.30 horas. Actividades tradicionales. Animación a cargo de Horacio Aymará.
Carrera de peludo en carretilla. Los peludos que no se mantengan sobre la carretilla corren serios riesgos de ser devorados in situ por los ciudadanos hambrientos.
Carrera de sortijas. Habilitado solamente para solteros y solteras en estado irreversible de desesperación.
Cabalgata con la china en slalom. Por ahí, alguna puede caer al suelo (represalia que le dicen)

17.00 horas. Muestra de artesanías.
Licores artesanales. (Hic..¡eshtán regüenizimo dos trajitoz! Ai de todozh dos shavorez… hic! Pod favod, chaigan una cama…)
Caricaturas. En realidad, nos pintan tal cuales somos, unos dibujos animados…
Artículos de cuero. Botas de potro, chalecos bordados y facones para combatir la inseguridad.

19.00 horas. Recital de músicos locales. Presenta: Julito Mahaharbisbis
Kemenloatodos. Rock reaccionario y castigador. Hit: “Bobitos bajo la antorcha”.
El Gato. Pop psicodélico, influencias de LCD. Hit: “La vida misma”.
Lux Rey Mago. Baladas románticas en ritmos clásicos. Hit: “Pingocho y yo”.
Mate. Cuarteto con reminiscencias populares. Hit: “Ma-ma-ma-mate”.
Kímiko Loko. Folklore metálico. Hit: “Hartus de todo”.
Cierre del recital con bailanta popular, a cargo de Catto y los Soviets Rojos

23.00 horas. Acto de cierre.
Palabras de agradecimiento, llantos masivos y abrazos multitudinarios. Despedidas.
Desconcentración a cargo del Pelotón Anti-Motines “Mamacri”

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Insurgentes

>> viernes, 27 de noviembre de 2009

Pensar que venía tranquila la semana. Que todo parecía encaminado a un fin de semana de festejos, de aniversario.

Tuvieron que embarrar la cancha, que ensuciar el nombre.

Tuvieron que molestar a los ciudadanos que no tienen nada que ver y que son siempre los afectados.

No me hagan decir cosas que no quiero, que pienso. No me hagan perder la línea que durante mi gestión mantuve, a pesar de sus esfuerzos de desestabilización, de sus intentos golpistas.

En toda mi historia jamás usé esta herramienta para lograr mis objetivos y no veo con buenos ojos que la usen en mi contra; no lograrán buenos resultados por este camino.

Y les prometo que el cronograma de festejos para el aniversario de este espacio, de esta Ciudad Visible se cumplirá en todos sus detalles.

Saludos desde el despacho intendencial
Int. Etienne

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Babel (¿o es Beibel?)

>> miércoles, 25 de noviembre de 2009

Que saber muchos idiomas es la llave para el futuro, ya nos lo inculcaron las academias bilingües y ya lo sabemos muy bien. Puede ser una herramienta útil, un plus en el currículo, suma a la hora de decidir a quién enviar a la sucursal de Islas Feroe a labrar actas de certificación de calidad.
Ahora, si estamos en un país donde el idioma de mayor popularidad es la de Cervantes, ¿por qué hay infames empeñados en mezclar en sus diálogos y frases palabras de otro idioma? Como si no fuera bastante generoso y profuso de términos nuestra lengua, por favor.
Otra de las cuestiones a delatar (no estoy resfriado, es eso lo que quiero decir) son los extranjeros que vienen y que luego se quedan a vivir aquí, deberían tener la mínima delicadeza de aprender el castellano. No tiene ninguna gracia las conversaciones mechadas con palabras extraídas de vaya a saber que dialecto extinguido. Si nosotros, en nuestros repetidos (?) viajes al Exterior (éste país si que es serio) tenemos que adaptarnos y hablar, o tartamudear, en el idioma de nuestro anfitrión, ¿por qué acá todos piensan que hablar en otro idioma les da importancia y los eleva en esa imaginaria clase social?
Y por favor, si quieren evitar asesinatos étnicos en masa, mientras están en un lugar lleno de gente eviten hablar entre ustedes en su idioma, porque les puede pasar que alguien lo entienda o bien, se encuentre allí un sacado intolerante que los ubique de una manera poco elegante en el país donde se habla esa lengua.
Hoy estoy vernáculo con las palabras, mecachoendié!

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La cura para la resaca

>> lunes, 23 de noviembre de 2009

Un extenso artículo publicado hace unas semanas en la prestigiosa revista "The New Yorker", que no leí completo, daba cuenta de la imposiblidad científica de curar tanto el resfrío como la resaca. Por supuesto, mi atención se centró en esta segunda y grave enfermedad. No diré que la resaca se ha convertido de mi parte en un denodado objeto de estudio, pero casi. De modo que me alegró la aparición de esta nota que hacía referencia a lo poco que se progresó en el tratamiento de las secuelas, profundamente dolorosas, de una buena borrachera. El artículo de "The New Yorker", concluye que no hay más remedio para este mal que ¡no beber en lo absoluto!. Una verdadera blasfemia para quien tiene en las bebidas espirituosas, justamente, ínvolucrado parte de su espíritu.
Hace unos años leí en uno de los tantos libros del filósofo Antonio Escohotado, dedicados al uso y abuso de las drogas, que la resaca no tiene cura pero si un tratamiento que puede aminorar sus efectos: dormir. Y luego de dormir, dormir incluso con la ayuda de una píldora que sirva a tan nobles propósitos. Su fórmula anti-resaca también incluía beber entre dos y tres litros de agua antes y después de la parranda.
Años de experiencia en el rubro y de sesuda investigación filosófica, que ha tenido mi propio cuerpo como conejillo de indias, me permiten asegurar que la resaca es todavía materia oscura. Un laberinto sin salida incluso para los bebedores más avezados y audaces. Entre los cuales no puedo incluirme. No aun. No faltará oportunidad.
Mi propio manual de uso frente al mal de la resaca es realmente básico. Si he bebido de más, duermo de más también. Y abandono todo deseo de alimentación luego del sueño. Es decir, prescribo sueño abundante y mucha agua y ni siquiera el pétalo de una rosa para acallar los rugidos del estómago. Cualquier fracción de carne, arroz y/o fruta no hará más que recordarle al aparato digestivo el trance por el cual está pasando, con las consecuencias revolucionarias que todo esto puede desencadenar en el baño.
Olvidensé del viejo lema que indica que una buena borrachera se apacigua tomando una cuota extra de alcohol. Una cerveza, por ejemplo. Patrañas. Una cama, silencio y meditación horizontal son la clave de la resurrección.
Jack Kerouac en "Los vagabundos del Darma", acuñó el término: "perfectamente borrachos". Cuando eso ocurre, cuando uno está, por ejemplo, en un bar charlando acerca de -oh paradoja- la imposiblidad de hablar del amor, pues se sabe que al otro día, la maldita resaca pasará a cobrar la factura que ha quedado impaga. El placer llevado al paroxismo siempre nos cobra honorarios usureros. Esta es la refutación definitiva e inclaudicable a la doctrina hedonista.
En su "Diccionario del diablo", Ambrose Bierce (traducido al español por Rodolfo Walsh) definió beber: "Echar un trago, ponerse en curda, chupar, empinar el codo, mamarse, embriagarse. El individuo que se da a la bebida es mal visto, pero las naciones bebedoras ocupan la vanguardia de la civilización y el poder".
A lo largo del camino beodo, he ido coleccionando frases que profundizan en el tópico. Una de Thomas Hobbes dice: "La embriaguez es simplemente una demencia voluntaria.". Yo agregaría: la embriaguez es sumar demencia a la demencia cotidiana.
"Desconfío de la gente que no bebe", solía comentar el gran Humphrey Bogart.
Ún diálogo genial que encontré en "Hijo de Satanás" de Charles Bukowski, dice:
-¿Qué haces, Harry?
-Estoy esperando a que llueva
-¿Te apetece una cerveza?
-Estoy esperando a que llueve cerveza, Monk. Gracias.
Cuentan que fue Plinio el que dijo: "En el vino está la verdad". No en mi caso.
Buscando en la biblioteca infinita que imaginó Borges (o sea, internet) encontré un par de frases que apuntalan el vicio. Una dice: "Two beer, or not two beer". Una maravillosa resignificación de la obra literaria de William Shakespeare. la otra: "La realidad es una alucinación producida por la falta de alcohol".
La resaca es el extremo opuesto de aquella espléndida sensación que nos produjo el primer trago de cerveza y les remito a un libro que habla de esto, llamado, por supuesto, "El primer trago de cerveza y otros pequeños placeres de la vida" de Philippe Delerm. Una vez que el líquido frío cruzó tu humanidad de manera inaugural, ya todo ha sido dicho. El libro mágico no tiene otros secretos para esa noche. Quienes bebemos, somos concientes de ello. Pero humanos al fin, perseveramos en el error.

Este texto no me pertenece, sino que fue escrito por el Sr. Claudio Andrade, columnista de varios diarios importantes, de cuya versión online de uno de ellos lo extraje. Me pareció una buena visión sobre los problemas importantes de la vida. No sale como ordenanza por esto nomás...
Int. Etienne

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La sombra de la luz de la luna

>> sábado, 21 de noviembre de 2009

Con el gabinete completo, incluyendo Adrián el Contador, Santiago el Abogado y Hernán de Prensa, salimos de rotation.
Al finalizar el asado no sabíamos a dónde ir. Salir era la opción, destino desconocido.
Fuimos en primer lugar al parque municipal, quería ver cómo lucía de noche, quería ver si la gente salía a amar bajo los árboles cómo antes. Al llegar, el anfiteatro era para nosotros el mejor escenario para la celebración, inmejorable momento para un brindis. Nos quedamos allí, enfrascados en esa charla que pretende solucionarlo todo.
Cuando vimos que era más tarde que cuando salimos, percepción engañosa, tomamos rumbo hacia el camino viejo (ahora nos une una ruta de asfalto) que va a Pueblo Visible y llegamos al antiguo basurero. Las bolsas tiradas hace más de diez años me recordaron que recuperar es una buena idea. Hicimos lugar para seguir brindando y a la vez, combatimos a nuestra manera la sequía y el cambio climático.
Volvimos rumbo a Ciudad, esta vez por la ruta, cantando vidalitas y llorando por amores olvidados. Pasamos por el altar mayor de una distribuidora de bebidas y dejamos una ofrenda al señor Q.
Finalizamos el recorrido en la estación de trenes, lugar nostálgico por excelencia. Aquí, muchas familias se han separado en busca de un futuro mejor, estudiantes han marchado en busca de la libertad (no se bancan a sus viejos y dicen que van a estudiar), hombres han escapado de las garras de la ley. Nosotros, siempre a nuestra manera, hicimos nuestra declaración de principios y juramos amistad por siempre.

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Literatura, ficción y más ciudades [9]

>> miércoles, 18 de noviembre de 2009

3 de junio.

Una muchacha es como una planta fina y delicada, cuya existencia tiene la gracia como hermosísima flor. Sería preferible que nada hubiera escuchado del amor, pero para mis propósitos no vacilaría en proporcionarle un adorador a Cordelia, si es que no lo tiene ya. Pero de nada iba a servirme si se tratase de un ser grotesco.
Ha de ser un hombre digno de respeto, un caracter amable, pero insuficiente para las exigencias de la pasión de Cordelia. Ella acabaría por sentirse superior, comenzaría por despreciar el amor e incluso pondría en duda su existencia, pues ante sus ojos resplandece un ideal que no se puede encontrar en la vida.
"¿Esto se llama amor? -diría-. Entonces en el amor nada hay que sea grande".
Y su pasión la volvería orgullosa y el orgullo la haría interesante. Por tanto, estaría más cerca que nunca de la caída y eso la haría aún más interesante.

Diario de un seductor - SOREN KIERKEGAARD

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Partida

>> lunes, 16 de noviembre de 2009

Hace un tiempo te fuiste con los ojos húmedos de nostalgia, pero llenos de esperanza por el porvenir.
Hace ya media vida que subiste a ese colectivo que te alejaba de tu casa, sin saber que allá lejos, el desarrollo de tu persona y el crecimiento de tu alma esperaban con ansiedad.
Hace casi una eternidad que tus lágrimas regaron con intensidad el aceitoso asfalto de una plataforma de la que saltaste con convicción, confiado, hacia la nada que tocabas con tus temerosos dedos, imaginada en sueños inalcanzables.
Pasó un tiempo de horas amontonadas que te extrañaron, una cantidad enorme de brazos que te rodearon e innumerables palmas que te saludaron en tu partida.
Hoy, después de infinitos momentos, de regreso estás, como buscando esa antigua foto que habías escondido para que te arranque un suspiro, como buscando el apoyo del pasado que te pertenece.
Hoy amigo, estás en tu casa.

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El revés de tus intenciones

>> jueves, 12 de noviembre de 2009

Los que dicen ponerse en tu lugar, entender la situación compleja y difícil por la que estás pasando, y sin embargo, no les cuesta nada insultarte y recordar a toda tu familia, inclusive al primo más lejano, no es gente justa.

Aquellos que les es absolutamente natural ignorar todo tipo de argumentos racionales, razones entendibles y excusas variadas, sobreponiendo a la voz sus gritos desencajados, son gente olvidable y para nada rescatable.

Los que con prepotencia y salvajismo pretenden sobrepasar las leyes, los reglamentos y los procedimientos para salvaguardar su miserabilidad, escuchando además susurros de malintencionados y maquiavélicos, apenas se pueden llamar individuos y ciudadanos.

Aquellos que dan preponderancia a sus intereses egoístas, a sus deseos de falsa riqueza y que dejan de lado a sus compañeros, olvidando lo bueno que tienen en pos de algo irreal, pueden ser tildados de ilusos imberbes.

Desde mi despacho se ve todo, incluso sus malas intenciones.

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Hombres simples

>> martes, 10 de noviembre de 2009

A los hombres de vida sencilla, de acontecer cotidiano, de costumbres locales y de alma pequeña e irresoluta les está vedado el mundo de vida social mundana.

A los hombres de vida sencilla se les niega el acceso como a un night-club super exclusivo esa vida de avatares varios y ajetreos llamados comunes.

A los hombres de vida sencilla no se los acepta por ser considerados ignorantes de la verdadera vida, no conocedores de algún vulgar secreto social, político, vivencial.

Sin embargo, ¿alguien le preguntó a los hombres de vida sencilla si deseaban entrar a esa vida más compleja?
Desde mi perspectiva de hombre sencillo le cuento a quien quiera escuchar que podemos parecer ignorantes, toscos e incluso algo idiotas, pero les aseguro que no estamos disgustados con nuestra simple y llana vida, escasa en complicaciones, vencimientos, culpas o tarjetas sin fondos.

A pesar de todo tenemos un buen talante dispuesto a albergar sollozos y penas de quien quiera confiar en estas almas vagabundas, simples pero a su manera, complejas

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Otras ciudades [9]

>> sábado, 7 de noviembre de 2009

Playa Unión (CHUBUT)

Cuando las decisiones importantes de un ser estaban ligadas a las de sus padres, me tocó conocer en un viaje que hicieron mis padres para ver a un amigo que vive en plena patagonia, las penas de la prohibición.

Mis hermanos y yo, más las niñas dueñas de casa estábamos agotando las limitadas reservas de paciencia de nuestros progenitores con nuestros juegos y decidieron entretenernos con una película en la televisión. En aquella remota época (y en aquél balneario, hoy en plena expansión) no existía cable, no había video club y apenas podíamos ir a la playa a correr por el canto rodado, ésto último por el viento, y no había muchos canales para elegir. Estaban dando "Durmiendo con el enemigo", con una extremadamente joven Julia Roberts.

Ya de grande, nunca intenté ver la película, no porque piense que es mala y de guión liviano, sino porque todavía no me dieron permiso para verla...



UPDATE: No sé qué es lo que le habrá pasado al Señor Blogger pero no contabilizó las entradas de los primeros días del mes de noviembre. Chequeen en sus propios sitios si no me creen (esto de ser político no me genera mucha credibilidad, por eso, tampoco soy periodista...) y después me cuentan.

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La vida con el cerro en la memoria

>> lunes, 2 de noviembre de 2009

Desde la simpleza de una imagen se pueden provocar innumerables reacciones, incontables emociones se disparan en direcciones variadas.
Para quien tiene en la memoria el pasado de un escenario diferente, para quien el día a día transcurre en un paisaje distinto, es hermoso poder ver a través de una sencilla foto todo lo que no entra en ese foco, todo lo que quedó fuera del papel y que difícilmente pueda incluso describirse en palabras.



Esos caminos soportaron el paso repetido hacia las entrañas de las sierras, hacia el corazón de los vallecitos. Los cañadones eran cajas de resonancia, los ecos de nuestros pasos lejanos se perdían entre las ramas de los sauces y las retamas espinosas de las falsas moras. Por sobre todo eso, el murmullo incesante del arroyo crepitaba manso en infatigable descenso hacia el cuenco final.



Nunca una persona pudo creer en su innegable poder, aún teniendo frente a él las pruebas irrefutables. A lo lejos, su perfil borroso, cambiante, no ayuda en la tarea de definirlo en términos absolutos. La perspectiva siempre engañó a todos, incluso a aquellos que creyeron conocerlo a fondo. Siempre tenía una sorpresa guardada, algo imposible de prever. Su espíritu añejo y su superficie lisa por el eterno desgaste sufrido eran a veces suplantado por rugosas piedras inhóspitas y alma de cordillera guerrera.



Más lejos todavía, donde la meseta adquiere un significado de diccionario, se hacen tan necesarias esas imágenes como el aire que la azota en un día de impiadoso viento.
Update: las nostalgias alimentan el espíritu, las imágenes contribuyen al recuerdo.

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